Записки

1 - записка Корни
2 - Криса
3 - Графа.
4 - Софены


Из записок красной кровью.

И нет больше сил. Не хватает духу поднять нож и ударить…ударить со всей силы…так чтоб было красно. Так, чтоб село солнце, оросив землю красными каплями. Чтоб больше не шептали духи, чтоб не было больше так больно и не мучило сожаление и голод. Он отнял любовь, он отнял меня самого у неба…больше мне туда никогда не попасть. Я останусь гнить с ним в его холодном аду. Зачем он сделал это? Зачем так поступил со мной? Вопросы, не имеющие ответов.
Я никогда не скажу ему больше, что ненавижу его. Я больше никогда не попрошу его остаться и согреть своим теплом во время промозглого рассвета. Больше не увидит он моего умоляющего взгляда…
- Маленький лжец…иди ко мне. Шшш…не плачь, мой хороший. Ты дрожишь…вот так. А теперь спи.
И вот…я снова лгу…я лгу себе. И всем. И почему-то он меня понимает…


Из записок серебряным светом.

- Тише…слышишь ветер? Теперь посмотри на это небо…правда красиво? Это наше с тобой небо. Не бойся ничего, я докажу тебе, что мир прекрасен полон света и едва слышимого звона ветра.
Такой любимый взгляд зеленых, похожих на твои, глаза…Без тебя мне ветер не брат, а небо не дом. Мы вместе всегда…Я нашел тебя и ты моя. Мой ангел, мой свет…не верь злым и мерзким взглядам. Лучше посмотри на наше с тобой небо – оно ведь намного лучше, чем те страданья, которые приносят тебе эти взгляды. Я не нуждаюсь в словах, чтобы дать тебе понять, как люблю…как люблю тебя.
Смотри на небо. Видишь? Слышишь? Я люблю тебя, свет мой…



Из никогда не написанной записки.

Маленький лжец. Мой лживый ангел…если бы ты знал, как я тебя люблю. Как…
Ты научил меня любви, а теперь страшишься меня? Да, я понимаю – я не тот, кто тебе нужен. Со мной тебя ждёт только боль. Но для меня эти два понятия – любовь и боль стали одним целым. Как бы я ни старался, я всё равно буду причинять тебе боль…
Свети для меня, свети только мне. Ведь ты мне так нужен. Без тебя эта жизнь – сплошная боль, рана, которой никогда не суждено зажить. Если ты ударишь – останется шрам, похожий на пропасть с острыми краями, с бурлящей лавой внутри. Но я стерплю нестерпимую боль. Потому что знаю, что намного ужаснее – я могу причинить тебе боль.
И тогда для меня гаснет этот свет. Я больше не вижу этого мира, из-за крови, заливающей лицо и глаза…Твое касание, голос, стон, тепло твоего тела в моих руках...
Всё, чего я хочу…Это вновь прижать тебе к груди и гладить шелковистые волосы, вдыхая запах солнца.

Из записок черной тушью

"Трава...мокрая...так хорошо, когда можно дышать полной грудью. Вдыхая призрачные запахи и обманчивые образы. А если прищурить глаза вот так, и посмотреть на эту дорогу, можно увидеть таинственного странника в чёрном плаще...такого смешного с тяжёлой котомкой. А открывая глаза, чувствовать, как по щекам катятся слёзы...
"Хорошо" - слово, произнесённое на выдохе, сопровождаемое клубочками пара приобретает какой-то особый смысл. Такой далёкий от обычного "хорошо", связанного с чем-то плотским и живым...
Когда я здесь - моя жизнь останавливается, как старинные часы в шкатулке...гулкое тиканье, как биение сердца, раздаётся в деревянной коробке, как у меня в ушах...порой кажется, что вот-вот и оно остановится..еще совсем немного. Но сердце успокаивается и снова выдох...и снова это самое "хорошо"...чувство гордое, будто побывал на краю пропасти...
И так хочется сказать что-нибудь и на языке вертится что-то, что горчит и жжёт губы, словно уксус. И ты говоришь...и говоришь...тихим, срывающимся шёпотом, то и дело переходя на свист...говоришь до изнеможения, до тех пор, пока не находишь то самое. То, что так важно было сказать...произнести вслух. Дать знать об этом небу, ветру и всему, что тебя окружает...скрепить себя с этим и остаться верным...
Когда то заветное сказано, на душе становится легко и пусто, так, что слышно свист ветра и тоненький звон серебряных колокольцев, а на пересохших и искусанных губах чуть горький привкус мяты...
Мокрая трава...ветер ласкает шею и лицо...и так клонит в сладкую дрёму..."